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坐得累了,站在窗台前看夜空,天空是灰的,看不到星星。很多个有星星的夜晚,凝视着夜空直到深夜,时常会把满天的星斗想像成一盘棋子,在找着哪颗才是属于我的,总在想,也许不会发光的那一颗便是。也时常在想生活就是那一盘棋,也许不怕被人围在中间,可怕的是被自己围在了中间,没有回返的余地,走不出的永远是因为自己。
不知道有多少人会和我一样,当曾经美好的愿望被现实碾的支离破碎时,站在黑夜里,笑着面对黑暗说:“一切都来的太迟了,太迟了。”如果能早点来该有多好。用黑暗抚慰周身的疼痛,却找不到痛在哪里。最后在手指骨上找到了一块青青的,终于定位了,痛来自手指根上。于是怀疑我是不是曾有一段时间失去过痛觉,受伤了却不知道,在过后的不知多长时间里,才发现伤了,依然不知道为什么受得伤。找遍了抽屉想找点去瘀的药品,发现什么都没有,于是自嘲地说算了吧,总是会好的,让她自然疗伤吧,反正又死不了。
窗外万家灯火,隔着玻璃触摸外面的世界,触摸着一片冰凉,发现我永远只能活在自己的小房间里,用捂过茶杯的双手,捂着冰冷的双脚,然后把温暖的双手也捂成冰凉,看着冒着热气的茶杯,突然不忍心再把冰冷的双手捂上去,怕茶杯连同双手一起冰冷去。
朝着玻璃吹着热气,遗留下水珠,我想冬天是真的来了,我却还依然喜欢穿着单薄的秋衣,笑哈哈地对每个人说着冻死了,不知是抗拒冬天的到来,还是舍不得秋天的远去。夜依然寂静着,我站在风中发抖,突然笑自己太傻,季节只是季节,永远不会为我停留,哪怕只有片刻,也许也只是我为他停留,停留在心中。
夜深了,一切都结束了,连同我没有任何价值的文字,也该结束了,就像秋天终归是要结束的,也许人们早已做好了迎接下一个季节的准备,于是这个冬天有准备的人不会感觉到寒冷,也许对于他们每个季节自有属于自己的温暖。除了我。
站在秋天的尾巴上,不愿前进,遗落在秋天的情结,再无法延续到冬天,于是总喜欢把初冬的夜说成是深秋的夜。然而在现实面前,喜欢变得如此的苍白无力,那只是我个人的一种感觉,如此的微乎其微。
坐得累了,站在窗台前看夜空,天空是灰的,看不到星星。很多个有星星的夜晚,凝视着夜空直到深夜,时常会把满天的星斗想像成一盘棋子,在找着哪颗才是属于我的,总在想,也许不会发光的那一颗便是。也时常在想生活就是那一盘棋,也许不怕被人围在中间,可怕的是被自己围在了中间,没有回返的余地,走不出的永远是因为自己。
不知道有多少人会和我一样,当曾经美好的愿望被现实碾的支离破碎时,站在黑夜里,笑着面对黑暗说:“一切都来的太迟了,太迟了。”如果能早点来该有多好。用黑暗抚慰周身的疼痛,却找不到痛在哪里。最后在手指骨上找到了一块青青的,终于定位了,痛来自手指根上。于是怀疑我是不是曾有一段时间失去过痛觉,受伤了却不知道,在过后的不知多长时间里,才发现伤了,依然不知道为什么受得伤。找遍了抽屉想找点去瘀的药品,发现什么都没有,于是自嘲地说算了吧,总是会好的,让她自然疗伤吧,反正又死不了。
窗外万家灯火,隔着玻璃触摸外面的世界,触摸着一片冰凉,发现我永远只能活在自己的小房间里,用捂过茶杯的双手,捂着冰冷的双脚,然后把温暖的双手也捂成冰凉,看着冒着热气的茶杯,突然不忍心再把冰冷的双手捂上去,怕茶杯连同双手一起冰冷去。
朝着玻璃吹着热气,遗留下水珠,我想冬天是真的来了,我却还依然喜欢穿着单薄的秋衣,笑哈哈地对每个人说着冻死了,不知是抗拒冬天的到来,还是舍不得秋天的远去。夜依然寂静着,我站在风中发抖,突然笑自己太傻,季节只是季节,永远不会为我停留,哪怕只有片刻,也许也只是我为他停留,停留在心中。
夜深了,一切都结束了,连同我没有任何价值的文字,也该结束了,就像秋天终归是要结束的,也许人们早已做好了迎接下一个季节的准备,于是这个冬天有准备的人不会感觉到寒冷,也许对于他们每个季节自有属于自己的温暖。除了我。
站在秋天的尾巴上,不愿前进,遗落在秋天的情结,再无法延续到冬天,于是总喜欢把初冬的夜说成是深秋的夜。然而在现实面前,喜欢变得如此的苍白无力,那只是我个人的一种感觉,如此的微乎其微。